Ко мне вернулась истинная речь.
В том не виню сезонные приметы:
По осени богаты лишь поэты,
Я не поэт.
Октябрьская картечь
Задела многих, многих одарила,
Мне ж не дала ни радости, ни силы,
Ни вдохновенных строк, ни адюльтера,
Ни аромата тлеющей листвы.
В том не виню сезонные приметы:
По осени богаты лишь поэты,
Я не поэт.
Октябрьская картечь
Задела многих, многих одарила,
Мне ж не дала ни радости, ни силы,
Ни вдохновенных строк, ни адюльтера,
Ни аромата тлеющей листвы.
Ко мне вернулась истинная мера.
Но в том не виноваты даже вы.
Дремучий мрак полуночного бденья,
Дремучий сон полуденных часов -
Конечно же, я не был к ней готов.
Разрозненные коды сновидений
Не оживляли свернутую кровь.
Слова пустые и скорлупки слов.
...Она вскипела, чтобы хлынуть горлом
На простыни вчерашней немоты.
Она взломала ребра, как мосты,
Замшелый свод неся по кровостоку.
...Ко мне вернулось чувство простоты.
Мне даже жаль, что сбивчивые строки
Ложатся без разгадки на листы,
Готовые к расстрелу.
Одиноки
Как Ты.