Я, честно-честно, крайне индиффирентна к зомби. Они кажутся мне каким-то вирусом на поп-культуре, не вызывают ни симпатии, ни интереса. Поэтому и фильмов про них я тоже не смотрю.

И вот, вижу сон:

Приезжаю в поэтичный ветхий городок, более всего похожий на разрушенные уральские базы, где так хорошо играть в Гарипотера. Трава по пояс, кусты отцветшей сирени, какие-то огороды идут вверх по холму, водонапорная башня, административное здание в стиле поселкового ДК, деревянные дома-бараки, пара трансформаторных будок, живописно все разбросано вдоль единственной асфальтовой дороги.

Очень душевное место, и живет тут Администрация плюс ее блатные друзья, заехавшие «отдохнуть».

Игра – не игра?

Красивый вечер. И вот по асфальтовой дороге прикатывают автобусы, полные орущих девах. Администрация заказала шлюх для своих. Все это дело вываливает наружу, начинает активно заселяться, хлестать шампусик из горла, на мотоциклах наезжают мужики, и все вроде так здорово и энергично, полно жизни, как в дискотеках 80-х – но что-то не так.

Мужики заезжие очень не просты. У них стволы и клепаные казаки. Ну и разговоры: план такой-то, надо найти ангела, следим за дверями, надо пересидеть до темноты… Постепенно становится ясно: среди заезжих есть зараженный зомби-вирусом чувак или чувиха, очень кусучий и ловкий. К полуночи тут все станут зомби. И есть охотники на зомби. После полуночи начнется главное веселье, одни будут истреблять других.

Администрация базы сильно нагрела руку на организации этого аттракциона. Тетка-администраторша крайне возбуждена и деловита, бабло-бумаги, дочь ее десятилетняя разносит по домикам чистое белье и полотенца.

Игра – не игра?..

…Но я-то не участвую, мне что. Хожу, любуюсь закатом. Охрененно пахнет свежая трава. Темнеет, вечер продолжает быть томным. Думаю – надо бы пересидеть ночь-то. Сховаться где-то, пока они тут не разберутся со своим досугом. На худой конец просто выйти за пределы базы и заночевать в кустах.

Щас.
Ясное дело – кто ж человека за пределы полигона-то просто так выпустит? Дорога перегорожена какими-то размалеванными людьми, может они уже зомби полностью? Веселые, пьют шампусик, а рты помадой до ушей вымазаны. Или не помада это.

Между домиками в траве-по-пояс постоянно какие-то кучки людей, деловито сколачивают не то баррикады, не то укрепления, тренировочно метают ножи, разговорчивые, но явно тут не место для схования. Да и наплевать, пойду огородами.

Огороды очень конкретно огорожены. Там явно частная территория с посадками анаши, гладиолусов-на-продажу, собаки цепные, блестят бамперы дорогих авто.

Да и наплевать, я ж отдыхаю. Найду себе разрушенный дом, который никому не глянулся, и пересижу там.

Чужой праздник жизни не сказать, чтоб меня напрягал. Вспомнился Камю и его «Посторонний».

Иду тупо к Администраторше и спрашиваю прямо - какие у нее для меня гарантии? А то стемнело, люди выпивши, никто не разберется – свой идет или левый. Все нормально, говорит, идите на склад. Вот ключ. Народу просто очень много, все занято, разрушенные дома вообще особо привлекательны для… сами понимаете.

Иду на склад – огромный дом с тремя выходами, внутри как кишечник кривой. Такие сентиментальные поттеровские воспоминания! Пыль, пустота, осенний чад, окна выбиты, досками заколочены кое-где… все двери рассохлись.

Закрываюсь – иду вглубь, а две другие двери не заперты, ключ к ним не подходит, ясное дело. Хлоп – налетел ветер, предвестник жути. Хлоп – все двери раскрываются. Закрывать бесполезно. Кто-то явно заходит в дом, за спиной голоса. Не администраторша, а дура!

…Или нет.

Надо начать относиться к положению всерьез.

На улице движуха. Люди, похоже, пронумерованы. Кто-то орет: «пять-пять, восемьсот семист семь!» Или это код, восемь-восемь – половинку просим. Прячусь за трансформатором и начинаю следить. Вот идет дочка Администраторши, несет белье, аж с рук валится. Пристраиваюсь помочь.

Девочка идет в водонапорную башню. Нахрен там стопка полотенец? Заносим полотенца внутрь, у девочки ключ. Закрыть нормально не может, темно уже, тень тела закрывает скважину от света фонаря. Зачем вообще запирать помещение, если туда белье принесли?

Давай-ка, я закрою и послежу, тут опасно. Мамку свою пришли, если что. Ну, берите.

Отлично! Мозг при этом выдал – что ж ты ребенка-то используешь, обманываешь? Но зато как славно проканало!

Захожу в отличное место для схования, закрываюсь изнутри и иду наверх, свет фонаря падает на лестницу сквозь щели.

Бац – отворяю верхнюю дверь – а внутри на сдвинутых столах сидит человек десять размалеванных с шампусиком! И все разом начинают орать!!! Не на меня, просто у них рефлекс. Машут руками и кричат: «Жертву! Жертву!»

Чегой-то?.. Оказывается, раз в десять лет можно и нужно принести некую жертву – тогда всех попустит, больше мертвых богу мертвых, все зазомбевшие на десять лет лягут в землю, короче, такой тут План Спасения с зомбо-стороны. А кто у нас жертва? Это знает великий и ужасный номер 55-877. И если он, гнида, продолжит скрывать информацию, сейчас будет ад! А тут засада народного сопротивления! Присоединяйся!

Блин. Иду прочь. Двери трансформаторных будок тоже раскрыты, убежища нет.

На улице начинает быть плохо. Вспышки фонариков, крики, вой. Стрельба. Кто-то характерно двигается, подбирая конечности, между зданий. Попадаются лужи блевотины и красной жижи.

Бреду поперек всего на холм с огородами. Сверху видно лучше.

Короче, не игра.

Полчаса лежания в траве под забором. Забор не высокий, похер уже на собак и анашу.

Сверху кто-то обшаривает прожектором окрестности и холм. Меня, небось, видно. Перелезаю через забор и наряю в анашу. Снизу вопят, но дело сделано. Впереди над зарослями возвышаются два пары плеч и две ковбойские шляпы. И блестят дула винтовок. Отлично видны в свете прожектора. Хозяева угодий?

Нет, это охотники. Приехали на машинах отдельно по верхней ведомственной дороге, стрелка у них. Дин Винчестер и Сэм Винчестер. Поминают 55-877. Нашли ангела? Да не ссы, все схвачено. А кто это у нас тут ползет?..

Короче, нормальные мужики, лица незнакомые – внизу не попадались. Такое дело, говорю – мне б до утра перекантоваться, я лесник. Знаете анекдот про лесника? Которого гномы в железе по ошибке завалили? Ах-ха-ха, кто ж не знает.

Ладно, пошли вниз, пока наркуши не засекли, тут стремак. С нами не пропадешь.

И точно. Надежные, вооруженные, уверенные, расслабленные. Пересекли огород, вышли к коттеджам и спустились вниз. Даже фонари, показалось, горят празднично, и вопли со стонами звучат весело. Бликуют красные лужи. Кого-то по дороге лениво завалили. Не отставай!

…А куда это мы идем?

А это склад. Который не закрывается. Теперь тут горят свечи, зомбяки по углам на карауле, и разбит Штаб. То есть кто-то вообще с самого начала знал, что тут не сховаешься. Что тут будет сердце альтернативной жизни.

И сидит во главе штабного стола Тау, водка перед ним и очки блестят. Рулит самозабвенно.

- Вот! - говорят охотники-Винчестеры. - Нашли мы этого ангела. Жертва на десять лет. Принимай сука работу.

…А на груди Тау большой номер: 55877.

Ну, вы все поняли. Писец мне пришел во славу Человечества.

Сдали меня, сволочи – Адмнистраторша, мужики продажные и друг-Тау. Не хотели с самого начала истреблять зомбяков, рисковать – сами их план осуществили.

Финал потонул в красной жиже.

*…Никогда б не подумала, что игра в «Люди Икс» с Тау-Магнето так по мне шарахнет, что займет кусок подсознания.

**55877 – чтобы вы понимали – это аккорд на гитаре в нескольких моих песнях. Полная форма 558775. Это я, к чести сказать, прямо во сне поняла. Он на груди Тау был записан цифрами на огромной нотной линейке.